C’è mai una sensazione più deprimente di quando hai perso il caricabatterie del telefono. Dico perso, ma sapevo esattamente dove fosse, potevo immaginarlo, orgogliosamente inserito nella presa a muro sul tavolo vicino alla grande finestra a bovindo nel pub Whitehorse. Era stata una bella serata, ma eravamo tutti partiti in fretta dopo che la notizia era arrivata nella chat di gruppo degli studenti che c’era una festa su Gypsy Lane.
Dubitai per un momento che fosse ancora lì, pensavo che probabilmente avrei perso tempo a tornare indietro. Immaginavo che qualche stronzo opportunista l’avesse messo in tasca entro pochi minuti dal mio arrivo.
Ma quindici per cento di batteria, per l’amor del cielo; quanto sarebbe durata? Quanto tempo prima di sparire dal radar, dimenticata.
Sbadigliai e mi stirai a letto cercando di escogitare una soluzione temporanea. Non era la fine del mondo; potevo comprarne uno nuovo, ma sarebbe stata una seccante perdita di venti preziosissime sterline. Ero sola in casa dopo aver sentito i miei coinquilini andarsene prima. Sicuramente uno di loro aveva un caricabatterie di ricambio da qualche parte.
E così, con la mia corta maglietta off-white dei Van Halen e le mutandine rosa con gattino, iniziai la mia ricerca alquanto disperata contro il tempo, sentendo la batteria del telefono scaricarsi con ogni minuto che passava. Guardai prima in cucina, aprendo e sbattendo con impaziente esasperazione i cassetti e gli armadietti scheggiati e dipinti di bianco.
Passando al buio del piccolo soggiorno ingombro, tirai indietro le pesanti tende foderate e lasciai entrare la luce opaca del mattino autunnale. Controllai tutte le prese nascoste e dietro i cuscini. Buttai le coperture dei sedili sul pavimento e sondai le nauseanti profondità dell’imbottitura, trovando solo qualche moneta da una sterlina e un pugno di carte di caramelle. La mia ricerca, purtroppo, non diede risultati.
Dividevo questo delizioso vecchio edificio vittoriano a tre piani traballante a Oxford con altri cinque studenti. Eravamo un gruppo piuttosto vario: maschi, femmine, neri, bianchi, etero, gay, tutte le caselle spuntate. E li amavo tutti come i fratelli e le sorelle che non avevo mai avuto. La casa stessa aveva un disperato bisogno di un restauro. Crepe nell’intonaco serpeggiavano sulle pareti di ogni stanza dell’edificio, ma adoravo la nostra casa temporanea.
Le mie prossime tappe furono le camere da letto. Anche se ero convinta di essere sola in casa, bussai a ogni porta prima di entrare e controllare rapidamente le prese e i cassetti delle commode, ma ogni volta uscii a mani vuote.
Nessuna delle camere da letto nascondeva segreti per me perché non c’erano segreti tra noi. Non possono esserci, vivendo e dormendo così vicini nello stesso casa. Sapevamo tutto l’uno dell’altro. Abbiamo condiviso letti e occasionalmente ragazzi e ragazze.
Scoprire la collezione esotica di giocattoli sessuali della mia coinquilina Gemma nel suo comodino non mi sorprese. La mia stanza era proprio accanto alla sua e avevo perso il conto delle notti in cui i nostri vibratori avevano cantato in armonia mentre ascoltavo con aspettativa, aspettando che i gemiti di Gemma si trasformassero in quel bel lamento che emetteva quando veniva.
Ero molto vicina a Gemma; condividevamo molti degli stessi interessi: cibo, alcol e sesso. Scoprii presto che aveva una cotta per me e ammetto di averci giocato un po’. Sembrava una sua missione convertirmi in lesbica, e se l’umore mi prendeva, ero più che disposta a collaborare. In più di un’occasione, godetti del meraviglioso piacere della sua lingua e dita esperte tra le mie gambe e sperimentai persino con la mia lingua vergine in reciprocità.
Mi piaceva. Il sapore, l’odore, il modo in cui avvolgeva i miei capelli in ciocche nelle sue mani, guidando dolcemente la mia bocca dove mi voleva, poi tenendomi ferma mentre raggiungevo il suo punto dolce, assaporando il momento celestiale mentre il suo corpo si tendeva e il suo succo colava sulla mia lingua.
La mia ricerca stava esasperatamente volgendo al termine, mentre passavo da stanza a stanza, uscendo di nuovo a mani vuote. La prossima, e penultima stanza, era quella di Tom. Bussai alla porta, la aprii aspettandomi che fosse deserta come le altre, ma quando feci un passo dentro, indietreggiai in imbarazzato shock.
Ecco lì, sdraiato sul letto con la schiena alla porta. Il suo letto era confuso al centro della stanza con la testa scomodamente appoggiata su due cuscini, dove tradizionalmente dovrebbero stare i piedi, i piedi contro il muro. E era completamente nudo.
Mi bloccai sulla soglia, aspettandomi che si girasse e mi notasse da un momento all’altro e che condividessimo il momento più mortificante e imbarazzante delle nostre vite. Ma non lo fece.
La stanza era silenziosa a parte il sordo sibilo impercettibile dalle cuffie che indossava. Il suo laptop poggiava sul letto al suo lato destro, mentre lo schermo mostrava due uomini. Un giovane ragazzo dai capelli chiari, che osservai assomigliare molto a Tom sia nella statura che nell’aspetto, era in ginocchio sul pavimento con le mani legate dietro la schiena.
Un uomo più vecchio e muscoloso stava davanti a lui spingendo il suo grosso cazzo dentro e fuori dalla bocca del giovane prigioniero, le vene gonfie e arrabbiate chiaramente visibili lungo la sua lunghezza. L’atto sembrava aggressivo, brutale persino. Il ragazzo legato impotente a resistere mentre il suo tormentatore forzava la piena lunghezza nella bocca del ragazzo e infine giù per la gola, facendolo visibilmente soffocare.
Tom giaceva indietro masturbandosi, ignaro della mia presenza e completamente immerso nella scena davanti a lui. Avrei dovuto andarmene; lo so che avrei dovuto. Era un momento privato e non avrei dovuto essere lì, avrei dovuto andarmene e chiudere la porta dietro di me, ma non riuscivo a muovermi, ero inchiodata nel terra di nessuno tra il pianerottolo e la camera di Tom.
La sua mano si muoveva lentamente; un momento massaggiava il suo sorprendentemente impressionante sacco scrotale rasato, prima di coprire la cappella esposta e tirare il prepuzio sul suo elmo rosa gonfio.
Il suo cazzo era delizioso, bello persino. Non troppo grande, ma bello, perfetto. Un cazzo che immaginavo si potesse davvero godere in bocca. Una lacrima di pre-sperma apparve dall’occhio, e guardai, totalmente catturata, mentre raccoglieva il fluido sul dito medio e lo spalmava intorno alla lucida cappella rosa, tracciando delicatamente una linea intorno al glande gonfio e rigato al bordo.
