Licht. Kein Sonnenlicht. Lebendige Neonfarben pulsieren, pochen, fragmentieren und brechen, jede Farbe, wild vermischend, vorbeischwebend, manchmal mit unmöglichen Geschwindigkeiten, bevor sie abrupt zum Stillstand kommen.
„Wo?“
Bücher flatterten vorbei, Seiten öffneten sich wie Schmetterlinge, Wörter stiegen wie Bienen auf, summten um ihren Kopf, Buchstaben drehten sich, schnitten Rillen in ihr Fleisch, setzten sich in ihre Haut, einige mit Gesichtern, schreiend Obszönitäten, warnten sie, aus dem Weg zu gehen, sich zu beeilen, dass Gott komme, oder gekommen sei, oder hier sei, oder tot sei, oder nie existiert habe, hefteten sich an sie, bis sie eine tätowierte Leinwand war.
Zeit verging, raste dahin, dann verlangsamte sie sich zu einem Kriechen. Sie strich mit den Fingerspitzen über die Wörter, rezitierte sie, zitterte bei ihrer eigenen Berührung, ihr Puls beschleunigte sich, als sie ihre Brüste streichelte, ihre Nippel richteten sich auf, geschwollen mit Blut, gab sich sich selbst hin, Finger tanzten über ihren weichen Bauch, neckten ihre Klitoris aus ihrem Versteck, streichelten ihre geschwollene Muschi, ihre Finger tauchten zwischen ihre Lippen, suchten ihre Tiefen, duftend nach dem Geruch von Verlangen und Lust. Ihr Körper wand sich, bis sie ihre Finger über ihre eigene Wirbelsäule gleiten lassen konnte, ihre eigene Zunge in ihre Fotze stoßen, ihre Finger in einen Ort schieben, den sie nie zuvor gewagt hatte zu betrachten, schrie in Leidenschaft auf, ihr Körper versteifte sich in Ekstase wieder und wieder, morgen und dem morgigen Tag danach, die Wörter auf ihrer fleischigen Leinwand dehnend und verschiebend, ihre Stimmen aufsteigend wie fremde Harmonien, klebend an ihr wie eine zweite Haut.
„Hier, Lucy, greif einfach zu.“
„Ich kann dich nicht sehen!“
Eine Stimme, die sie hätte erkennen sollen, eine Erinnerung an Sommer und Erdbeeren und Gewitter, aber die Wörter ließen sich nicht übermannen, ihre Stimmen stiegen in einem Lärm an.
Ein Klang von bunten Geräuschen wimmelte um sie herum, aber immer noch rief diese Stimme, kämpfte hindurch, eine Leine aus einer vergessenen Erinnerung.
„Hier!“
Und plötzlich hatte es einen Namen, dieses Leuchtfeuer der Hoffnung, das sie verankerte, selbst als sie zerfiel.
„Alice!“
„Ich liebe dich!“
Die wahnsinnige Ruhe erfüllte sie, beruhigte sie, Träume vom kleinsten Tod, Herz pochte, Puls raste, kämpfend um Atem, während ihre Stöhne durch sie rissen, und ein endloser Orgasmus durch sie zerfetzte, bis sie wieder und wieder und wieder zerbrach, sie zurücklassend mit nichts als dem schönsten vorstellbaren Vergnügen.
o-O-o
Sie beobachtete von den Hecken aus, sog jedes Detail mit Glasmalereiaugen ein; den Schachbrettrasen, die verdrehten Topiaries, die bunten Bänder, die von Ballonkatzen hingen, während sie an einem windstillen Tag schwebten, zufrieden damit, lustlos über dem ruhigen Park zu dösen.
Mit einem Blinzeln ihrer gesplitterten Kugeln prägte sie sich den Moment ein, bevor sie ihre Aufmerksamkeit auf die kleine Menge lenkte, die sich am Ufer des Teichs hinter ihr versammelte. Söhne und Töchter von Pastetenbäckern und Feuerwehrleuten. Metzger und Bäcker und Kerzenmacher. Matrosen und Holzfäller und Stallmeister, keiner von ihnen wusste, wie es ist, unsichtbar zu sein. Sie waren aus Lachen gemacht und unbelastet mit dem Wissen, was jenseits der Grenzen des Schachbrettparks lag.
Einst war sie aus Lächeln und Unwissenheit gemacht, aber das war gewesen, als der Spiegel in tausend Stücke zersplittert war an einer verhängnisvollen Nacht, ihr glückliches Ende entglitt ihren Fingern wie Sonnenstrahlen durch Staub.
„Ich werde die Geschichte umschreiben.“
Ihr Flüstern war grimmig, ihre Augen auf den Rasen gerichtet, während sie den Scheinturteln signalisierte, die mit einer bitteren Winterbrise über die Lichtung antworteten, die die Katzen durch die Luft wirbeln ließ, ihre Besitzer in Panik hinterherjagend. Mit einem gehauchten Kuss zu ihren gepanzerten Freunden schlüpfte sie aus der Hecke auf das riesige Schachbrett, trat vorsichtig ins Feld, das normalerweise von der Königin besetzt war, und verschwand aus dem Blick, Seiten flatternd wie tausendundeine Schmetterlinge in ihrem Kielwasser.
o-O-o
Zitternd hob sie den schweren Kopf und starrte über die schwach beleuchtete Zelle. Die Luft roch nach bitterem Rauch und feuchtem Stein und Schweiß. Sie atmete alles ein, erfreut über den unverkennbaren Duft von Sex, der darunter verborgen lag.
„Wo bin ich jetzt?“
Sie stand still, nicht unwillig sich zu bewegen, aber unfähig, die Kälte des Metalls um ihre Handgelenke und Knöchel, klebend an ihrem Gesicht wie eine zweite Haut. Sie fand einen Namen dafür; Fesseln, etwas, das sie vor langer, langer Zeit in einem anderen Leben gehört hatte.
In der Ferne hörte sie eine Tür aufgehen, selten geölte Scharniere quietschend leise, gefolgt von Schritten und einer glatten Stimme, dann das Echo der zuschlagenden Tür, die alles in dem einschloss, was wie ein Verlies aussah. Gewiss war ihr kleiner Raum eine Zelle. Die Wand vor ihr bestand aus Stahlgittern, die anderen, einschließlich der, für die sie sich drehen musste, um sie zu sehen, waren grob gehauener Granit. Über ihr waren eiserne Ringe in den Stein eingelassen. Sie hing an einem, schwere Ketten am verschlossenen Handgelenksring, ihre Arme gerade über dem Kopf erhoben, ihre Knöchel an ähnliche Ringe am Boden befestigt, die ihre Schenkel leicht auseinanderzwangen.
„Oh ho! Es sieht so aus, als wäre meine liebliche Gefangene aus ihrem Schlummer erwacht.“
Sie starrte durch die Gitter, ihr Blick unterstützt von einer Fackel im Gang dahinter, auf ein Paar Männer, ihr Blick zuerst auf einen, der schön war. Er war gutaussehend auf leicht androgyne Weise; gekleidet in Seide, Spitze an Hals und Handgelenken, seine Weste geknöpft über eine schlanke Brust und schmale Taille. Er war glatt rasiert und sein feines goldenes Haar war zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden. Helle blaue Augen funkelten unter feinen Wimpern.
Der andere war oberkörperfrei, sein muskulöser Oberkörper glänzte vor Schweiß, seine Haut dunkel, und sein Kopf haarlos. Er lächelte sie an, seine Augen voller Begierden, während sein Blick von ihrem Gesicht zu ihren bloßen Brüsten und dann zu ihrer nackten Fotze wanderte. Errötend wandte sie den Kopf von ihm ab, ihre Worte ein leises Murmeln.
„Wo bin ich?“
„Pst, pst, meine Süße. Es steht dir nicht zu, Fragen zu stellen, nur zu antworten.“
Seine Stimme war weich und sinnlich, fast eine Liebkosung, und sie jagte Schauer über ihren Rücken. Mit einem Seufzer zerrte sie hilflos an ihren Ketten, zu seinem Amüsement, still genießend, ihr Blick auf seine irgendwie vertrauten blauen Augen fixiert.
„Du gehst nirgendwo hin, bis ich dich freilasse.“
„Wer bist du?“
„Oh, du Neckst mich! Ich bin verletzt.“
Er gab ihr keine andere Antwort. Stattdessen zog er einen Schlüssel hervor und drehte das Schloss der Zellentür auf, ließ sich ein, bevor er sie sorgfältig hinter sich abschloss, und zog schnell einen anderen, zarteren Schlüssel aus Silber hervor.
„Dies ist der Schlüssel zu deinen Fesseln, der, ich versichere dir, in naher Zukunft nicht abgenommen wird.“
„Was hast du mit mir vor?“
Sein Lachen hallte durch die Zelle wie eine Glocke.
„Vorhaben? Oh, lieber Gott im Himmel. Du bist ein Entzücken. Hier hängst du, unserer Gnade ausgeliefert, aller Scham beraubt, und fragst dich, was wir mit dir vorhaben?“
Angst erfüllte ihren Bauch, während ihre Fantasie Amok lief. Angst und etwas anderes, etwas, das sie völlig überraschte. Verlangen.
„Zeig es ihr, Francois.“
Sie schaute fasziniert zu, wie der halbnackte Riese eine fein gearbeitete Maske aus schwarzem Metall hervorholte.
„Für dich, meine Liebe, um deine Scham zu wahren, wenn nicht deine Tugend. Ich habe das aus Eisen schmieden lassen. Ein bemerkenswertes Stück Arbeit. Schade, dass du es nicht so genießen wirst wie ich.“
Er hielt es ihr hin, damit sie es genauer betrachten konnte, bemerkend zwei kleine Löcher für ihre Nasenlöcher und die sorgfältig geformte untere Hälfte fehlend, sodass ihr Mund freigelegt wäre. Es gab jedoch keine andere Öffnung. Wer die Maske trug, wäre blind.
„Einmal aufgesetzt, kann nur ich sie entfernen, mein Haustier. Merke dir das gut. Nur ich halte den Schlüssel zu deiner Freiheit.“
o-O-o
Zuerst hatte sie die Tage gezählt. Dann, als sie zu viele wurden, die Wochen. Danach Monate, bis sie schließlich aufgab. Es war kein schlechtes Leben, musste sie sich eingestehen. Sie wurde gut gefüttert und versorgt, nicht unähnlich einer begünstigten Katze. Ihre Mahlzeiten wurden immer von Hand geliefert, und immer vom charmanten und, wie sie sich erinnerte, sehr gutaussehenden Comte d’Artagan. Ein Käfig jedoch, egal wie bequem, war immer noch ein Käfig, und so verbrachte sie ihre Nächte in dem, was sie als Vogelkäfig ableitete, der vom Decken eines seiner privateren Räume hing, sodass er sie nach Belieben zeigen konnte.
Angst und Zorn wurden Resignation, die wiederum zu Rebellion und dann Langeweile wurde. Sie gewöhnte sich ans Blindsein, Spaziergänge im Garten, seine Hand ihr einziger Führer, prägte sich die Anlage ein, bis sie die Pfade allein laufen konnte, falls nötig. Mit der Zeit mochte sie ihn, freute sich auf seine Gesellschaft. Er war weitgereist und gebildet. Sein Witz war schnell, und er war klug und unterhaltsam. Er behandelte sie gut, obwohl sie sich mehr als einmal fragte, warum er sie nie berührte. Schließlich war sie in seiner Macht. Er schien sich daran zu erfreuen, sie nackt zu sehen, ein Fakt, den er bei jeder Gelegenheit erwähnte, und sie durfte nie etwas anderes als die Maske und zwei Paar silberne Fesseln tragen, die er maßgeschneidert hatte lassen.
„Sind Sie schwul, Comte D’Artagan?“ fragte sie einmal, nachdem sie ihm auf dem Cembalo zugehört hatte.
„Natürlich, Liebling! Wie könnte ich das nicht sein mit solch entzückender Gesellschaft an meiner Seite?“
„Ich meine, bevorzugen Sie… Männer?“
„Ah, bin ich homosexuell.“
Er hielt inne für einen langen Moment, als ob er die Idee überdächte, bevor er antwortete.
„Du fragst dich, warum ich dich nicht gefickt habe, Liebling.“
Sie nickte, ihr Kopf drehte sich langsam, fokussiert auf das Geräusch seiner Stiefel, während er ihren hängenden Käfig umkreiste.
„Vielleicht warte ich auf den richtigen Zeitpunkt. Ich bin nicht, was auch immer du sonst von mir denkst, in der Gewohnheit, junge Jungfrauen zu vergewaltigen, selbst nicht solche Schöne und verfügbaren wie dich. Wenn ich dich bitten würde, mit mir zu schlafen, was würdest du antworten?“
Es war an ihr zu pausieren, ihre Gedanken weit weg, ferne Wörter, nicht vergessen, aber sicher weniger frisch, kamen ihr in den Sinn.
