Luz. Não luz solar. Cores neon vívidas pulsando, batendo, fragmentando e quebrando, cada cor, misturando-se loucamente, flutuando para além, às vezes em velocidades impossíveis antes de parar de repente.
“Onde?”
Livros esvoaçavam para além, páginas abrindo como borboletas, palavras erguendo-se como abelhas, zumbindo ao redor da sua cabeça, letras girando, cortando sulcos na sua carne, alojando-se na sua pele, algumas com rostos, gritando obscenidades, avisando-a para sair da frente, apressar-se, que Deus estava vindo, ou tinha vindo, ou estava aqui, ou estava morto, ou nunca existira, fixando-se nela até que ela fosse uma tela tatuada.
O tempo passava, acelerando depois desacelerando para um rastejar. Ela traçava as palavras com as pontas dos dedos, recitando-as, tremendo ao seu próprio toque, o pulso acelerando enquanto acariciava os seus seios, os mamilos erguendo-se, inchados de sangue, abandonando-se a si mesma, dedos dançando sobre a sua barriga macia, provocando o clitóris do seu recanto escondido, acariciando a sua boceta inchada, os dedos mergulhando entre os lábios, buscando as suas profundezas, fragrantes com o cheiro de desejo e luxúria. O seu corpo torcia-se até poder correr os dedos pela própria espinha, afundar a própria língua na sua cona, empurrar os dedos num lugar que nunca ousara considerar antes, gritando de paixão o seu corpo ficava rígido de êxtase vez após vez, amanhã e o amanhã depois, as palavras na sua tela carnuda esticando-se e mudando, as suas vozes erguendo-se como harmonias alienígenas, agarrando-se a ela como uma segunda pele.
“Aqui, Lucy, só estica a mão.”
“Não te vejo!”
Uma voz, uma que deveria ter reconhecido, um lembrete de verão e morangos e trovoadas, mas as palavras não seriam dominadas, as suas vozes erguendo-se num tumulto.
Uma cacofonia de som colorido agitava-se à sua volta, mas ainda assim aquela voz chamava, lutava através, uma linha de vida de alguma memória esquecida.
“Aqui!”
E de repente, tinha um nome, este farol de esperança, ancorando-a mesmo enquanto se desfazia.
“Alice!”
“Eu amo-te!”
A calma louca encheu-a, acalmando-a, sonhos da morte mais pequena, coração batendo, pulso acelerado, lutando por fôlego enquanto os seus gemidos a rasgavam, e um orgasmo infinito rasgando-a até se fragmentar vez após vez e vez ainda, deixando-a com nada além do prazer mais belo imaginado.
o-O-o
Ela observava das sebes, bebendo cada detalhe com olhos de vitral; o relvado xadrez, a topiaria torcida, as fitas coloridas penduradas de gatos balão enquanto pairavam num dia sem brisa, contentes em cochilar preguiçosamente acima do parque silencioso.
Com um piscar dos seus globos partidos memorizou o momento antes de virar a atenção para a pequena multidão reunindo-se na margem do lago mesmo atrás dela. Filhos e filhas de confeiteiros e bombeiros. Talhadores e padeiros e fabricantes de castiçais. Marinheiros e lenhadores e mestres de cavalariça, nenhum dos quais sabia como era ser invisível. Eram feitos de riso e não sobrecarregados com o conhecimento do que jazia além das fronteiras do parque de xadrez.
Era uma vez ela fora feita de sorrisos e ignorância, mas isso fora antes do espelho se estilhaçar em mil pedaços numa noite fatídica, o seu final feliz escorregando pelos seus dedos como raios de sol através da poeira.
“Vou reescrever a história.”
O seu sussurro era feroz, os seus olhos fixos no relvado enquanto sinalizava às tartarugas falsas que responderam libertando um vento de inverno amargo pela clareira que enviou os gatos rodopiando pelo ar, os seus donos a persegui-los em pânico. Com um beijo soprado aos seus amigos conchados escorregou para fora da sebe e para o gigante tabuleiro de xadrez, pisando cuidadosamente no quadrado normalmente ocupado pela Rainha e desaparecendo de vista, páginas esvoaçando como mil e uma borboletas no seu rasto.
o-O-o
Estremecendo, ergueu o grande peso da cabeça e fitou a cela mal iluminada. O ar cheirava a fumo amargo e pedra húmida e suor. Ela inspirava tudo, deleitando-se com o inconfundível fragrance de sexo escondido mesmo por baixo.
“Onde estou agora?”
Ficou imóvel, não relutante em mover-se, mas incapaz, o frio do metal envolvendo os seus pulsos e tornozelos, agarrando-se ao seu rosto como uma segunda pele. Encontrou um nome para eles; grilhões, algo que ouvira há muito, muito tempo noutra vida.
Ao longe ouviu uma porta abrir, dobradiças pouco oleadas guinchando suavemente, seguidas de passos e uma voz suave, depois o eco da porta a bater, selando tudo no que parecia ser uma masmorra. Certamente, o seu pequeno quarto era uma cela. A parede à sua frente era feita de grades de aço, as outras, incluindo a que teve de torcer para ver, eram granito toscamente talhado. Acima dela, argolas de ferro embutidas na pedra. Pendia de uma, correntes pesadas presas à bracelete trancada no pulso, os braços erguidos diretos acima da cabeça, os tornozelos presos a argolas semelhantes fixadas no chão forçando as suas coxas ligeiramente afastadas.
“Oh ho! Parece que a minha adorável prisioneira acordou do seu sono.”
Fitou através das grades, a sua visão ajudada por uma tocha no corredor além, um par de homens, o seu olhar indo primeiro para um que era belo. Era bonito de uma maneira ligeiramente andrógina; vestido em seda, renda na garganta e pulsos, o colete abotoado sobre um peito esguio e cintura estreita. Estava barbeado e o seu fino cabelo dourado puxado num rabo-de-cavalo. Olhos azuis brilhantes cintilavam sob pestanas finas.
O outro estava sem camisa, o seu torso bem musculado reluzindo de suor, a pele escura, e a cabeça sem cabelo. Sorriu-lhe, os olhos cheios de desejos enquanto o seu olhar viajava do seu rosto aos seus seios nus e depois à sua cona nua. Corando, virou a cabeça dele, as suas palavras um murmúrio suave de som.
“Onde estou?”
“Tsk, tsk, minha doce. Não é o teu lugar fazer perguntas, só responder.”
A sua voz era suave e sensual, quase uma carícia, e enviou arrepios pela sua espinha acima e abaixo. Soltando um suspiro, puxou inutilmente pelas correntes, para seu divertimento, agradado silenciosamente, o seu olhar fixo nos seus olhos azuis de alguma forma familiares.
“Não vais a lado nenhum até eu te libertar.”
“Quem és tu?”
“Oh, provocas! Estou ferido.”
Não lhe deu outra resposta. Em vez disso produziu uma chave e virou a fechadura da porta da cela, permitindo-se entrar antes de a trancar cuidadosamente atrás de si, produzindo rapidamente outra, mais delicada chave de prata.
“Esta é a chave dos teus grilhões que, garanto-te, não sairão tão cedo.”
“O que pretendes fazer comigo?”
O seu riso ecoou pela cela como um sino.
“Fazer? Oh, meu Deus no Céu. És um deleite. Aqui pendes, à nossa mercê, privada de toda a modéstia, e perguntas o que pretendemos fazer contigo?”
O medo encheu-lhe a barriga enquanto a imaginação corria solta. Medo, e algo mais, algo que a apanhou completamente de surpresa. Desejo.
“Mostra-lhe, Francois.”
Observou fascinada enquanto o bruto seminu tirou uma máscara finamente trabalhada aparentemente feita de metal negro.
“Para ti, minha querida, para preservar a tua modéstia, se não a tua virtude. Mandei forjar isto de ferro. Uma peça notável. Pena que não possas desfrutar tanto como eu.”
Segurou-a para ela ver de perto, notando com cuidado dois pequenos buracos para as narinas, e a metade inferior esculpida ausente para que a sua boca ficasse exposta. Havia, no entanto, nenhuma outra abertura. Quem quer que usasse a máscara ficaria sem visão.
“Uma vez colocada, só eu a poderei remover, meu animal de estimação. Lembra-te bem disso. Só eu tenho a chave da tua liberdade.”
o-O-o
No início contara os dias. Depois, quando se tornaram muitos, as semanas. Depois meses até finalmente desistir. Não era uma má vida, tinha de admitir para si mesma. Era bem alimentada e cuidada, não diferente de um gato favorecido. As suas refeições eram sempre entregues à mão, e sempre pelo encantador e, como se lembrava, muito bonito Comte d’Artagan. Uma jaula, no entanto, por mais confortável que fosse, era ainda uma jaula, e era assim que passava as suas noites, no que deduzira ser uma gaiola de pássaros suspensa do teto de um dos seus quartos mais privados, permitindo-lhe exibi-la quando quisesse.
Medo e raiva viraram resignação, que por sua vez se tornou rebelião e depois tédio. Habituou-se a estar cega, passeios no jardim, a sua mão o único guia, memorizando os terrenos até poder caminhar pelos caminhos sozinha se necessário. Com o tempo, tornou-se afeiçoada a ele, ansiosa pela sua companhia. Era bem viajado e educado. O seu engenho era rápido, e era tanto esperto como entretido. Tratava-a bem, embora, mais de uma vez, se perguntasse por que ele nunca a tocara. Afinal, estava no seu poder. Parecia deleitar-se em vê-la nua, um facto que comentava a cada oportunidade, e nunca lhe era permitido vestir nada além da máscara e dois pares de grilhões de prata feitos sob medida.
“És gay, Comte D’Artagan?” perguntara uma vez depois de o ouvir tocar cravo para ela.
“Claro, meu pet! Como poderia não ser com tão deliciosa companhia ao meu lado?”
“Quero dizer, preferes… homens?”
“Ah, sou homossexual.”
Fez uma longa pausa, como se ponderasse a ideia, antes de lhe responder.
“Perguntas-te por que não te fodi, pet.”
Ela assentiu, a cabeça virando devagar, focando no som das suas botas enquanto circulava a sua jaula pendurada.
“Talvez espere o momento certo. Não sou, seja o que for que possas pensar de mim, dado ao hábito de violar jovens virgens, mesmo as tão belas e disponíveis como tu. Se te pedisse para fazermos amor, o que responderias?”
Era a sua vez de pausar, os seus pensamentos longe, palavras distantes, não esquecidas, mas certamente menos frescas, vieram à mente.
